И опять я только дышу.
Но мне хорошо, тут мне дают вольность совсем непозволительную: представляешь, я могу выбирать в какую сторону крутить рукоять ножа, но я не выбираю. представляешь?
Я могу тонуть, укрываясь слоем собственной гнили по шею. Я могу быть слоем черной гнили и могу быть тёмно синей полоской от блика на своём же гное. Могу быть тем, чем укрываюсь и тем, что укрываю. У меня есть бесконечный выбор из двух, но я ничего не выбираю, потому что мню, что я больше того, что мне могут дать. Что я, мол, совсем не бесповоротно и повешенная в чьих то нитках. Что, мол, я просто случайная утопленница в чужой гавани нераскрывшихся возможностей и теперь совсем не страдаю от их раскрытия. Аплодисмент. На себе. Аплодисменты.
Представляешь?
Гул аплодисментов разрывает мою коробку на плечах. Гул аплодисментов делает мутные пятна в моём бульоне чёрными чёрными чёрными.
И, кажется, есть некоторое преимущество в том, чтобы только дышать.

Фото заговор. Фото постановка. Фото ступор.
Когда страницы аккаунтов удаляются без "рассказать друзьям"; когда не приходит сообщения "я здесь"; когда не помнишь номер дома и плевать хотел на подъезд; когда телефон выключен и когда остались только футболка цвета хаки и потерянная зажигалка, а еще надо было сделать фонарь из рубашки, чтобы выйти из ночного леса. Это - когда тобой правят бесповоротная забывчивость и крушительная переменчивость, а больно от этого мне. Это - кто-то из наших я, кто даже сквозь километры, этажи и пластиковые окна сделал так, чтобы ты разглядывая это фото охренительно как под микроскопом, вспомнила камеру напротив и смешки о "отлетевшей голове" и, наконец, позвонила, чтобы предложить пойти гулять вместе.
Фото призыв. Фото "онлайн-почта". Фото вспомни-меня-еще-раз.